La marioneta

Si por un instante Dios se olvidara

de que soy una marioneta de trapo

y me regalara un trozo de vida,

posiblemente no diría todo lo que pienso,

pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,

sino por lo que significan.

Dormiría poco, soñaría más,

entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,

perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,

Despertaría cuando los demás duermen.

Escucharía cuando los demás hablan,

y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,

Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,

dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.

Dios mío, si yo tuviera un corazón,

escribiría mi odio sobre hielo,

y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh

sobre las estrellas un poema de Benedetti,

y una canción de Serrat sería la serenata

que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,

para sentir el dolor de sus espinas,

y el encarnado beso de sus pétalo...

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día

sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.

Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos

y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,

al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,

sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.

A un niño le daría alas,

pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte

no llega con la vejez sino con el olvido.

Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres

He aprendido que todo el mundo quiere vivir

en la cima de la montaña,

Sin saber que la verdadera felicidad está

en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido 

aprieta con su pequeño puño,

por vez primera, el dedo de su padre,

lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre

sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,

cuando ha de ayudarle a levantarse.

Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,

pero realmente de mucho no habrán de servir,

porque cuando me guarden dentro de esa maleta,

infelizmente me estaré muriendo.

Recreación Infantil

Eres como el sol tan brillante y turbador,

Como esa rosa que al olerla se adora

Estas en las nubes y en las letras de mis canciones,

Haciendo que ame mis acciones

Utilizando la luna de mi atrapasueños,

Viviendo como pequeños niños.

En un eterno romance

Que parece un trance

Escuchando las campanas,

Y tomando un jugo de manzanas.

Sin zapatos que me aten a tus cabellos

Recordando mis juegos de ensueños,

En los cuales dibujaba tus labios

Simulando la sonrisa de un dios,

Sintiéndome un poco ausente

Aunque estando presenté.

Nos sumergimos en esa eternidad

De las sonrisas y la amistad

Oliendo jazmines,

Que estarán para mirarlos siempre.

De luna turquesa 

Certificado de existencia

Ah ¿quién me salvara de existir?

Fernando Pessoa

Dijo el fulano presuntuoso /

hoy en el consulado obtuve el habitual

certificado de existencia

consta aquí que estoy vivo

de manera que basta de calumnias

este papel soberbio / irrefutable

atestigua que existo

si me enfrento al espejo

y mi rostro no está

aguantaré sereno

despejado

¿no llevo acaso en la cartera

mi recién adquirido

mi flamante

certificado de existencia?

vivir / después de todo

no es tan fundamental

lo importante es que alguien

debidamente autorizado

certifique que uno

probadamente existe

cuando abro el diario y leo

mi propia necrológica

me apena que no sepan

qu estoy en condiciones

de mostrar dondequiera

y a quien sea

un vigente prolijo y minucioso

certificado de existencia

existo

luego pienso

¿cuántos zutanos andan por la calle

creyendo que están vivos

cuando en rigor carecen del genuino

irremplazable

soberano

certificado de existencia?

Sube a nacer conmigo hermano.

Dame la mano desde la profunda  zona de tu dolor diseminado.

No volverás del fondo de las rocas. No volverás del tiempo subterráneo.

No volverá tu voz endurecida. No volverán tus ojos taladrados.

Mírame desde el fondo de la tierra, labrador, tejedor, pastor callado:

domador de guanacos tutelares: albañil del andamio desafiado:

aguador de las lágrimas andinas: joyero de los dedos machacados:

agricultor temblando en la semilla: alfarero en tu greda derramado:

traed a la copa de esta nueva vida  vuestros viejos dolores enterrados.

Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,  decidme: aquí fui castigado,

porque la joya no brilló o la tierra  no entregó a tiempo la piedra o el grano:

señaladme la piedra en que caísteis  y la madera en que os crucificaron,

encendedme los viejos pedernales,  las viejas lámparas, los látigos pegados

a través de los siglos en las llagas y las hachas de brillo ensangrentado.

Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos  los silenciosos labios derramados

y desde el fondo habladme toda esta larga noche  como si yo estuviera con vosotros anclado,

contadme todo, cadena a cadena,   eslabón a eslabón, y paso a paso.

Afilad los cuchillos que guardasteis,  ponedlos en mi pecho y en mi mano,

como un río de rayos amarillos, como un río de tigres enterrados,

y dejadme llorar, horas, días, años,  edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

Mujer

Muchas personas me consideran feminista, pero me encuentro en la línea de la equidad de género, defender la dignidad y el valor que tenemos como seres humanos .
desafortunadamente vivimos en una sociedad marcada por un sistema de dominación machista que instaló en nuestros genes y nos persigue a lo largo de las generaciones mutando según el contexto y causando de un modo directo o ignorado denigración y afectando a las mujeres, ya no considerándose un género debil pero si vulnerable. se trata de considerarnos ambos géneros complementarios que pertenecemos a una especie que debe permanecer y ayudarse. 

aun asi comparto esta publicación por las luchas y la resistencia del género femenino
 Así que quise, regalarme y regalarles unas cuantas flores a aquellas mujeres, que han sido agredidas por esta sociedad que apenas se desintoxica del patriarcado y esta en un proceso de comprender que ambos géneros podemos ser iguales en dignidad y valor.

 
Mujer, de la cantautora Mexicana, Amparo Ochoa.

Mujer si te han crecido las ideas, de ti van a decir cosas muy feas que, que no eres buena,  que si tal cosa, que cuando callas te ves mucho más hermosa

Mujer, espiga abierta entre pañales, cadena de eslabones ancestrales,
 ovario fuerte, di lo que vales,
la vida empieza donde todos son iguales , 
Angela Jean, o antes Manuela mañana es tarde y el tiempo apremia

Mujer si te han crecido las ideas de ti van a decir cositas muy feas
 cuando no quieras ser incubadora dirán. No sirven estas mujeres de ahora

Mujer, semilla fruto, flor camino pensar es altamente femenino hay,
 hay en tu pecho dos, dos manantiales
fusiles flancos¡, y no anuncios comerciales

Angela Jean, o antes Manuela,  
mañana es tarde y el tiempo apremia Angela Jean, 
o antes Manuela mañana es tarde y el tiempo apremia, te digo mañana es tarde, 
te digo que el tiempo apremia, te digo mujer que es tarde, 
oye el tiempo apremia, Angela Jean o antes manuela.

Bendita la raza negra

Son dos mariposas negras las manos de aquel moreno,

que han surgido de la sombra para libar en el cuero.

Dobla y redobla la lonja oscuro ritmo del tiempo.

En la alegría del parche llora el alma de los negros.

Negros, negros, negros...

Con un latido de selva bajo el látigo negrero,

con un misterio de jungla tejido por hechiceros,

con el bramar de los vientos en gigantes y meneos,

late y late la tambora sufre y jadea el batero.

En los ojos se le encienden las bengalas de su fuego

que van cayendo de a poco en el carbón de sus dedos.

Macumba vienen diciendo los cueros,

vienen diciendo te quiero, te quiero...

La mulata piel canela en el caracol del pelo

junta estrellitas de vidrio y lágrimas de lucero.

La sombra salió a vestirla, le puso su piel de cielo

y le hizo ajorcas y anillos y collares y amuletos,

y esa sonrisa nevada que luce en los labios negros.

En los ojos mamá noche le puso de su joyero

dos blancas porcelanitas con oscuros arabescos.

Van y vienen sus caderas en oleajes de mareo,

movimiento de culebra, brasa quemante del sexo

en cadencias milenarias donde se acunan los besos.

Brilla y rebrilla la luna del metal de su cuerpo

y los dedos que redoblan son diez puñales hiriendo

los poros de aquella hembra, de esa afrodita de ébano.

Hay un miedo de maniguas en ese ritual tremendo.

Macumba vienen diciendo los cueros,

vienen diciendo te quiero, te quiero...

Mira ese sol de mostaza en las marismas hirviendo.

Mira la furia que rompe las palmeras el viento.

Oye los bravos rugidos de las fieras en su celo.

Todo está en esas caderas y el batuque del negro.

¡Bendita raza negra!

Volverán las golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres…

¡esas… no volverán!.Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde aún más hermosas

sus flores se abrirán. Pero aquellas, cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día…

¡esas… no volverán!Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.Pero mudo y absorto y de rodillas

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido…; desengáñate,

¡así… no te querrán!

Antes de Amarnos

¿Que fuimos antes de amarnos?

¿Quien eras tu?

¿Y yo quien era?

Fría lumbre en los labios contenida,

rígido corazón opaco,

áspero fruto mi vientre,

ligero ropaje de verano tu mirada.

Ahora que nos amamos...

fuego somos donde mariposas se suicidan,

cuerpos de luz,

piel ardiendo en rojas llamas,

hechizo inacabable.

Unidas en el mismo cuerpo sombras somos...

sueños revelados en poemas,

atraídas mareas por la luna,

enormes olas de amores fatigadas.

Ahora que te amo...

un insecto que nace en las mañanas

y muere por la tarde entre tus muslos soy,

suspendidas gotas de placer,

suspiro de Sol en el cenit,

sirena de agua dulce,

develada estrella bajo tu cuerpo.

Ahora que tu me amas...

eres símbolo de alianza entre los dioses,

amuleto colgando de mi cuello,

turbulenta agua con que mis flores riego,

lámpara que guía a los ciegos soy.

Ahora que nos amamos...

somos raíces cálidas de la tierra.

Déjalos que hablen.

 Del color que sean,

déjalos que hablen.

Que hablen

rojos o azules,

verdes o canarios.

¿Qué saben ellos de mí

salvo que soy un cuerpo?

Déjalos que de mí coman

que me pudra entre sus dientes,
que sirva de alimento a esta banda
de gusanos que se adherirán
a mi piel cuando por fin descanse.

¿Qué saben ellos de mí,
salvo que soy un dócil cuerpo?

Moradas Mariposas

Fui semilla de sol plantada en la tierra

parida por un tornado de agua

entre polvo estelar y alarido de colores.

Yo quería nacer mariposa,

águila

y que me crecieran doradas plumas,

pero nací higuera de enormes raíces

y me salieron ramas

y de las ramas hojas

y me nacieron ojos en la corteza.

De las hojas brotaron palomas,

acunaron suspiros mis rojos dedos,

mis manos abanicaron tinieblas

y probé la manzana del Edén.

Supe del sabor de la sangre,

me punzaron los huesos,

aprendí a llorar con mi sombra

y a cargar la cruz del fruto de María,

pero también probé la miel sagrada de la rosa

y la carne del cordero,

tuve sangre virgen en las venas

y entre mis piernas el jugo de Adán corrió.

Mi vientre parió moradas mariposas

que alimenté con savia pura de abeja

y me convertí en olmo

para defender los frutos

y ni sequías

ni tempestades

arrancaron mi tronco de la tierra.

Cantaron muchas primaveras con sus inviernos,

maduraron los higos,

a la vida cayeron,

se olvidaron de este árbol

y desnudas quedaron mis ramas.

Dejé de ser higuera y olmo,

me crecieron alas

y en las plumas colores

y en los colores agua

y me convertí en pez-golondrina.

Mis lágrimas humedecen las escamas

y los suspiros hacen volar mis alas

cuando veo las semillas que mis frutos dieron.

Soy feliz de haber nacido higuera,

volverme olmo

y ahora ser pez-golondrina

sin nido fijo y sin cadenas.

Letanía!

Benditas las mujeres que protegen el fruto de su vientre

asumiendo la parábola de su belleza bajo un delantal,

aquellas que lavan su rostro con el manto de la rutina

y aprenden a alzar la voz , aunque sólo se tenga la voz.

Benditas las mujeres que arrastran la cruz de impuras

regando su futuro con lágrimas de ausencias

que encuentran purificación en el agua de cualquier río

y tejen amores dispersos en el manar del tiempo.

Benditas las mujeres que se enamoran, 

las hechiceras de la noche, 

las que comparten el fuego de las bodas del cuerpo

en la consagración de la piel.

Benditas las que gritan lo que el corazón profesa

las que escuchan y las que imponen su palabra

también las que callan su verdadera pasión

sobreviviendo como agua estancada y triste.

Benditas las que enfrentan el nido vacío

reviviendo cada noche el éxodo desde su origen.

Benditas las que son tormenta, río sin cause, 

a las que llaman locas, revoltosas,

liberadas, feministas,

y son capaces de atropellar al viento con una mirada

Benditas las hembras con fracturas y fragmentos

Benditas Nosotras. Matriz del universo.

Mujer de fuego

Les contaré que existe una mujer
que me persigue en cientos de llamas.
Me busca segundo por segundo debajo de su cama,
en el jabón que corre por su cuerpo,
detrás de cada puerta o encima de la luna.
Morena, yo soy libre como una ola,
tengo un corazón repartido entre muchas,
mi lengua envuelta en quizás qué ropas,
mi sangre en tantos cabellos ondulados o
verás mis huesos derretidos en esas sábanas ardiendo.
Mujer de fuego, no me persigas con tu amor de miel,
no me sigas, muchacha, un beso no significa
la eternidad del cuerpo entero junto a tu boca;
un beso es un niño rebelde que arde
en el musical latido de mis labios.
No puedo negar que tu pecho atrae a los planetas;
querida, me deslumbran tus ojos de niña y
tu rostro como un espejo lleno de pecado.
El amor corre de boca en boca y
de mano en mano sobre el hombre y la mujer.
Qué vale tanto acoso a las venas de mi corazón!
Ha llegado el momento de desearte buen viaje y
dejarte tan simple como una gota de lágrima,
Adiós amor, no me sigas pues ya ha desaparecido el poeta
en las rojas cenizas de la mujer de fuego.

Esos amores fugaces

Hay amores que son tan fugaces como pájaros siempre de viaje

peregrinos de un cielo de estío que huyen cuando presienten el frío.

Y antes que nos despierte la aurora dejan nuestra conciencia a solas.

Dicen "te amo", y es cierto que sienten el amor desde el fondo del vientre

y contagian de fuego y tus manos y hacen dulce lo amargo y profano,

no hay temor ni prisión ni pavura sólo un tiempo de inmensa ternura.

Uno quiere ponerle cadenas retener imposibles arenas,

mas, se escurren y van de puntillas por su ropa colgada en las sillas.

Y entreabres los  ojos inerte,los escuchas partir dulcemente

sabes bien que es inútil hablarles, sólo lloras silenciosamente. 

Milonga Del Fusilado

No me pregunten quien soy y si me habían conocido los sueños que había querido crecerán aunque no estoy ya no vivo pero voy en lo que andaba soñando y otros que siguen peleando harán nacer otras rosas en el nombre de esas cosas todos me estarán nombrando.

No me recuerden la cara que fue mi cara de guerra mientras que hubiera en mi tierra necesidad de que odiara en el cielo que ya aclara sabrán como era mi frente me oyó reír poca gente pero mi risa ignorada la hallarán en la alborada el día que se presiente

No me pregunten la edad tengo los años de todos yo elegí entre muchos modos ser más viejo que mi edad, y mis años de verdad son los tiros que he tirado nazco en cada fusilado y aunque el cuerpo se me muera tendré la edad verdadera del niño que he liberado.
 

Mi tumba no anden buscando  porque no la encontrarán mis manos son las que van en otras manos tirando, mi voz la que está gritando mi sueño el que sigue entero y sepan que sólo muero si ustedes van aflojando porque el que murió peleando vive en cada compañero.

no hay fuerza capaz de doblegar a un pueblo...

"...El capitalismo foráneo, el capitalismo foráneo y sus sirvientes oligárquicos y entreguistas han podido comprobar, que no hay fuerza capaz de doblegar a un pueblo que tiene conciencia de sus derechos. Una vez más, mis queridos descamisados, uniéndonos al líder y conductor, reafirmamos que en la vida argentina ya no hay lugar para el colonialismo económico, para la injusticia social, ni para los traficantes de nuestra soberanía y nuestro porvenir..."

Cerezas

                                  

 

esa mujer que ahora mismito se parece a santa teresa
en el revés de un éxtasis/hace dos o tres besos fue
mar absorto en el colibrí que vuela por su ojo izquierdo
cuando le dan de amar/

y un beso antes todavía/
pisaba el mundo corrigiendo la noche
con un pretexto cualquiera/en realidad es una nube
a caballo de una mujer/un corazón

que avanza en elefante cuando tocan
el himno nacional y ella
rezonga como un bandoneón mojado hasta los huesos
por la llovizna nacional/

esa mujer pide limosna en un crepúsculo de ollas
que lava con furor/con sangre/con olvido/
encenderla es como poner en la vitrola un disco de gardel/
caen calles de fuego de su barrio irrompible

y una mujer y un hombre que caminan atados
al delantal de penas con que se pone a lavar/
igual que mi madre lavando pisos cada día/
para que el día tenga una perla en los pies/

es una perla de rocío/
mamá se levantaba con los ojos llenos de rocío/
le crecían cerezas en los ojos y cada noche los besaba el rocío/
en la mitad de la noche me despertaba el ruido de sus cerezas
creciendo/

el olor de sus ojos me abrigaba en la pieza/
siempre le vi ramitas verdes en las manos con que fregaba el día/
limpiaba suciedades del mundo/
lavaba el piso del sur/

volviendo a esa mujer/en sus hojas más altas se posan
los horizontes que miré mañana/
los pajaritos rotos de ayer/
yo mismo con su nombre en mis labios.

Los nadie

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.